Моисей
Сорок лет по пустыне бредёт мой несчастный народ.
Сорок лет мой несчастный народ мне по-прежнему верит.
Я не знаю, где тот Вертоград, где цветёт дикий вереск.
Я не знаю, где тот Вертоград, где душист дикий мёд.
Просто сердце я, грудь разорвав, не вложу уж обратно.
Просто путь освещает звезда - а куда этот путь?
Просто следом мой брат или тот, кто зовёт меня братом.
Как могу я сказать, что не знаю, где нужно свернуть?
Погибая от голода, выпросил манну у неба.
Погибая от жажды, напился священным дождём.
Это значит, что не был совсем уж неправ я, и не был
Мой несчастный народ опрометчив совсем уж. Идём.
Сорок лет по пустыне оазис искать, если есть он.
Сорок лет верить правде, которую сам же создал.
Сорок лет... А быть может, уже и не сорок, а двести,
Может триста, четыреста – кто эти годы считал?
Сорок лет по пустыне бредёт мой несчастный народ.
Сорок лет провожают нас сарычи в выцветшей выси.
Сорок лет от меня всё равно ничего не зависит.
Я не знаю, где тот Ветроград, где душист дикий мёд.
Свидетельство о публикации №110091307346