Не Моему Арийцу

Ползут по всей спине и ниже, если я тебя в ком-нибудь да увижу  - вытянусь и задрожу струной. Тихо покуривая одну за одной, перебираю мысли: Не мой… Не мой… Ну а кому-то всё весело просто стоять с тобой.  Эта Осень петлю перед мной повесила. И ТАК давит жухлые листья: Кричи, кричи…  Я стою и плачу перед входной. Ключи. Просто кипят в ладони – а вены так рвут ручьи…  Эта Осень накрыла пОдолом предыдущую, ту, что листьями мягкими поросшая нам давала набрать полной грудью. А ты молчишь. Остро вслушиваюсь в шаги на лестнице, от которых я так мечтаю повеситься. Так как это не тот размеренный перебор ступней… И не мягкий стук твоих рук – нежных лап без когтей. Эта Осень сломала меня в хребте. И мои позвонки собирают руки, мужские, заботливые, не те…. Мой ариец, фашист, ублюдок…  Сколько раз я считала, что ты очередное блюдо?!  Мимо идя улыбаешься… Милый, милый…  И на лице… ТАКАЯ счастлива мина. Слева и под ребром разрывается, что я боюсь расплакаться, так неуклюже и не в конце…