Письмо... Осень в Париже

Вот и осень, дорогой, вот и осень…

Я когда-то, начитавшись умных книжек, говорила: одну осень непременно нужно бы прожить нам в Париже, чтобы было что на пенсии вспоминать… Прокатились, да так славно – как сейчас это вижу. Только жаль, в тех книгах я не читала, что страшней всего - держит память. Как же я тогда не угадала – что не запоминать нужно, а забывать…

Я впущу в свой сон парижское небо, из открытого окна – видно Сену...

Странная сейчас осень – всё вокруг зелёное, видно после летнего пекла приходит в себя, солнечно целые дни, но холодно почему-то. И пахнет яблоками. Впрочем, и неудивительно – я ведь разложила их по всему дому. Хожу, беру в руки и придумываю – это пахнет корицей, это вином, а это сыром… Да почему же сыром? – удивился бы ты… А просто так… а потому, что я так завтракала в первое мое парижское утро – булочка с корицей, сыр и яблоко, а вином пропахла вся комната, потому что я ещё вечером, обалдев от кручения головой по дороге из аэропорта в отель, перевернула бутылку…

Вот и осень, дорогой, вот и осень…
Я не люблю новые книги – потому что ты их не читал…