Мороз разбавил краски в небе синем
И зимний холод сделал четким выбор:
Оставив на снегу следы дуэли,
Провел черту у траурного ложа.
И на софу, где тело почивало,
Морошки сок стекал следами жизни,
Которая уходит незаметно
В неведомые дали мирозданья.
Жестокий рок отмерил час кончины
Нет не поэта, просто человека.
Но правду говороит молва людская,
Что жизнь великих только после смерти
Становится бесценным даром божьим,
Который не дают кому попало.
И каждый, кто хоть чем-то был повинен
Перед ушедшим в дальний путь скитальцем,
Возносит в небо те его таланты,
Которые когда-то в грязь втоптали.
Мы через годы пронесли наследие,
Оставленное нам "певцом свободы".
Оно и в наше непростое время
Не потеряло красок и оттенков.
На смерть А. С. Пушкина
© Copyright: Елена Болтенкова, 2010
Свидетельство о публикации №110091303546
Свидетельство о публикации №110091303546
Рецензии