Несерьёзно о серьёзном

    ДИАЛОГ В СОНЕТАХ.

Андрей Данов - Владимир Остапенко


А.Д.

Подчас страстям потворствуя своим,
Становимся их верными рабами.
Себя в одежды белые рядим,
Кощунственно клянёмся небесами,

Но просим не спасения  души,
А требуем комфорта и достатка,
И мать продать родную за гроши -
Всего лишь предприимчивость и хватка.

Не замечаем, как вселился бес,
Он в душу беззастенчиво залез -
Здесь для него широкое раздолье.

Страстями жив,  готов и стол, и дом,
Ему с поклоном блюдо подаём,
Смирившись с незавидной рабской долей...


В.О.

Я раб страстей, но этим и горжусь.
Жизнь коротка, и прозябать в печали?
Мои стихи ещё не замолчали,
Пусть даже жизнь – стремленье к миражу.

И подойдя однажды к рубежу,
А может быть, к последнему причалу,
Я не хочу, чтоб стон мой был отчаян –
Не испытал, не знал, не совершу…

Раб женской красоты, и раб вина,
Раб музыки, и раб строки и слова,
Когда в них есть любовь и глубина,

Но в этой жизни не хочу иного.
Конечно, грешен, что же здесь такого?
Я раб страстей… А есть ли в том вина?..         


А.Д.

Ты раб страстей? Ты просто гонишь, брат!
Какие это страсти, так страстишки.
Ну кто не любит красное винчишко,
Под шашлычок? Таким страстям я рад.

Зачем произрастает виноград,
Давай-ка, пораскинем мы умишком?
Христос творил вино, читал я в книжке.
И на вине готовят маринад.

А кто не пил из истинных поэтов?
Попробуй, без запинки назови.
А кто из мужиков не любит "это",

Когда с младою девой визави,
И сердце изнывает от любви?
Рабы страстей? Да мы с тобой эстеты.


В.О.

Эстеты… Да… Болтали под портвейн,
Что распивался на советских кухнях.
Теперь в таком количестве не ухнешь,
Всю печень выел гад – зелёный змей.

Воспоминанья – это, как елей –
Про юность, про девчонок незамужних…
Я думаю: – Кому же это нужно,
Чтоб жизнь неслась в круговороте дней?

Но, вспоминая милые пороки,
Как будто греюсь в пламени страстей.
И хорошо, что есть ещё дороги…

К несчастью старость делает мудрей.
Всё ж отыщу в себе безумства крохи…
Покуда рано в царствие теней…


А.Д.

Всё причитаешь? " На пороге старость,
Главу посеребрила седина,
Не выпить много терпкого вина.
И только философствовать осталось..."

С годами, знаю, копится усталость,
Совсем иначе жизнь своя видна.
Уже цистерна выпита до дна,
Но если вдуматься - какая жалость.

Уже не за горами пенсион,
И очень много в этой жизни стрессов,
Но всё едино -  я в неё влюблён!

Стихи, бухло, супруга - поэтесса,
Порою чувствую себя повесой.
А может быть, всё это только сон?


В.О.

А что, я должен прыгать, как сайгак?
Виагру жрать, крича: – Любовь – наркотик?
Покой и нега, и пивной животик,
И множество других ленивых благ

Так хороши…Мне скажешь ты: – Не так?
Под вечер, волей подавив зевоту,
Открыв страницу старого блокнота,
Творю строку, опёршись на кулак.

Теней ужимки, как немой театр.
Иллюзиями полутьма богата.
Зачем мне мир, срывающий сердца,

И эти непонятные кумиры?
Мне лучше в тишине послушать лиру.
К чему мне боль тернового венца?..


А.Д.

Согласен, друже, только лишь отчасти,
Мне скучно мир с дивана созерцать.
Быть может, лет так это через "цать",
Не знаю, право, всё в Господней власти.

Сегодня кровь бурлит моя от страсти,
С любимой в унисон стучат сердца,
И я не вижу этому конца -
Достались карты все козырной масти.

С тобою мы ровесники почти,
Досталось нам на жизненном пути,
Но причитанья хочется отринуть.

Себя считаю снова молодым,
Проблемы все развеялись, как дым.
Любовь - наркотик крепче героина.


В.О.

Предчувствую опаснейший синдром,
Когда старея, вновь впадаешь в детство.
Но памперсами можно отвертеться.
С грудным проблемы будут молоком.

Конечно, можно говорить о том,
Что, мол, я молод, не нужны мне средства…
Однако, за минуту не согреться,
Когда с мороза возвратишься в дом.

Прекрасен мир через стекло бокала.
Хоть в этой жизни выпито немало,
Себя вином, как прежде, веселю.

Я с ним для радости найду причину,
А если душит горькая кручина,
Её легко в бокале утоплю…


А.Д.

Топя кручину, сам не утони.
Нет истины, мой друг, на дне бокала,
И чтобы плохо от вина не стало,
На мир глазами трезвыми взгляни.

Нет более ужасной западни,
И хорошо бывает лишь сначала,
Ну а затем, всё мало, мало, мало -
Спиртному все пожертвованны дни.

Но если честно, сам я - теоретик,
Бухаю тоже, хоть и диабетик,
Да так, что водка плещет через край.

И по сему, грустить не будем, Вовка.
Покуда есть здоровье и сноровка,
За трезвость по стакану наливай!


В.О.

С зелёным змием я борюсь всегда,
Уничтожая декалитры зелья.
Накуролешу во хмельном веселье…
Послушаешь соседей – прям беда.

Подбитый глаз, конечно, ерунда.
В стократ сильнее мучает похмелье.
Да говорят не день, а всю неделю
Я воевал… Не помню ни черта.

Следы борьбы я вижу тут и там –
Кругом бутылки и какой-то хлам,
А запах… но об этом промолчу.

Поднёс бы пива кто-нибудь герою…
За трезвость жизни я стою горою!
Бывает, что приму, но только чуть…


А.Д.

Опохмеляться пивом? Что за бред.
Прими сто грамм, конечно, не для пьянки,
А под тарелку фирменной солянки,
Но не с утра - не раньше чем в обед.

И способа другого просто нет
Для русских мужиков, ведь мы не янки,
С закускою не надо ждать подлянки,
А вот от пива будет только вред.

Оно прекрасно, но под разговор,
Ласкает обоняние и взор
И жажду утоляет в жаркий полдень.

Когда приеду в Питер я опять,
Рванём с тобою кружечек по пять,
Прохладных в меру, вкусных очень, полных...


В.О.

Сегодня мне приснился жуткий сон –
Я бросил пить… Последствия ужасны –
Мир, что казался мне таким прекрасным,
В пучину серых красок погружён.

Я беспричинно зол и раздражён.
Всё стало, как-то блёкло, не контрастно.
Осенний дождь, но он всегда несчастный.
Минорным блюзом плачет саксофон…

Вскочил в поту, трясущейся рукой
Схватил стакан, с заката недопитый.
Ожёг нутро, тотчас налил другой…

И вот почувствовав себя пиитом,
Строчу стихи твердеющей рукой.
Ночные страхи радостно забыты…


А.Д.

Писать стихи совсем нелёгкий труд,
Без допинга порою невозможно,
А с бодуна, когда душе тревожно,
И тело словно высушенный труп,

Не пишется, и кажется, что глуп,
Нет мыслей и рукою двинуть сложно,
А в зеркале страдающая рожа,
С утра не размыкающая губ.

Быть может стоит с этим завязать?
Вот только с чем, с поэзией иль с водкой?
Я,  всуе поминая чью-то мать,

Хочу тебя спросить, дружище Вовка.
Молчишь? Уже готов? Эх, значит вот как!
Ну, что же, такова судьбы печать...


В.О.

Жизнь удивительна и многогранна.
Судьбы всегда открыто казино.
Смеяться над собой не так грешно,
Как льстить глупцам и петь им дифирамбы.

Порой разбередим строкою раны,
Печаль добавим в терпкое вино.
В своих стихах нам всё разрешено –
Грешить, любить и уходить в нирвану...

Цель не всегда оправдывает средства.
Пусть в чём-то не сложилась жизнь моя,
Ещё могу я чувствами согреться,

Ещё не засосала колея,
Ещё люблю, как вкус босого детства,
Ощипанную радость бытия…