Время возвращает всё, что когда-то украло.
И кажется вообще не украло, а одолжило,
А потом аккуратно на спинку кровати повесило.
На полочку рядом сложило.
Ночь забирается холодом под моё одеяло.
И мне не весело. Почему-то совсем не весело,
Как будто мне отказало то, что всегда служило.
И даже не засбоило, а именно отказало.
Как будто бы не сохранилось чего-то в душе.
Как будто бы всё что будет -- было уже.
Как будто всего что было, мне было мало.
Как в здании в восемьдесят этажей,
Когда, поднимаясь, на лифте, пока везёт,
Потом всё равно открывается дверь, и вот
Выходишь на крышу, и смотришь в тягучую синеву,
И медленно понимаешь что дальше всё.
Что дальше смерть, разложение, отъезд в Москву,
Короче болото. И в общем ясно, что засосёт.
Вот так и живу.
К вопросу о понимании
© Copyright: Константин Владимиров, 2010
Свидетельство о публикации №110091208879
Свидетельство о публикации №110091208879
Рецензии