Слово о хрипе

                Ходу, думушки резвые, ходу!
               СлОва, строченьки милые, слОва!
                В.Высоцкий

Ах как давно я не был на Таганке!
Да был ли я когда-нибудь на ней?
Теперь в цене певцы иной чеканки:
их кони и ленивей и жирней!

В который раз весна вздувает жилы -
но стынет кровь и пенится вода,
а на краю ухоженной могилы
хрипит очередная чихурда.

           Бьют ключи от рая мне под рёбра,
           прёт земля сырая в рот недобро,
           и гарцуют черти у костра,
           где жара, жара!

Ах как давно я не топтал Таганки!
Мне век свободы снова не видать,
поскольку в рост до звёзд пошли поганки,
за пенку в банке радые продать.

Да, я не свят: бессребреником не был -
всё промотал за слово-серебро.
Но кто сказал, что хрипом люб я небу,
когда земле я выхрипел добро?

           Бьют ключи от рая мне под рёбра,
           прёт земля сырая в рот недобро,
           и гарцуют черти у костра,
           где жара, жара!

И снится мне: я на Таганке снова,
где пир чумной, где кровью из обнов
хрипит душа, выхаркивая слово
в кривой эфир бездарных хрипунов.

И мнится мне не золото – молчанье,
когда бичи, мычанье, бубенец!
Затем ли мать не знала сна ночами,
когда струну в строку вплетал юнец?

           Бьют ключи от рая мне под рёбра,
           прёт земля сырая в рот недобро,
           и гарцуют черти у костра,
           где жара, жара!

Но дайте срок: я вышагну в Таганку
не из-под рамки, а из-под земли
и серебром струны мигну подранку -
и он поймёт, чьи кони понесли!

Я малых сих до ярости ревную
и не отдам в шестёрки хрипунам,
иначе сам забуду мать родную -
и только хрип останется сынам...

          «Ходу, думушки резвые, ходу!
          СлОва, строченьки милые, слОва!»