Осенний Мессия

«Друг, мой», я так устала, поверишь ли, ни кому я не верю…
Хотя иногда за дверью, те, кому надо б открыть,
Но я не открою двери, уже не открою двери.
Тому, кто придёт за прощеньем, дорога одна - уходить.
В тумане исчезнет былое, что душу так долго томило,
Что душу так долго гнобило, напрасным нелепым грехом.
У Бога свои предрешенья, судьба как стрелок по мишеням
Судьба как стрелок по мишеням, и ей, всё равно, что потом.
Она – безупречнейший снайпер,  задание выполнит точно,
От этой Судьбы, как ни бегай, достанет любого в свой срок,
И даже последний лукавый найдёт эту пулю урочной…
Судьба будет ждать словно снайпер,  всегда наготове курок.

Стихи - очень горькая мука. Тем более эти в России,
А ты не суди, да не будешь другими судимый потом,
Здесь каждый прибывший - мессия, вошедший однажды без стука,
В покинутый всеми, озябший под листьями осени дом.
Присядь на скамейку поближе, забудь о мирском и нелепом,
Прислушайся к пасмурной сказке сентябрьских жёлтых дождей
А сверху лишь тучи и небо. Вся жизнь это быль или небыль.
Не зрелищ земных и не хлеба, а лишь бы любви мне твоей.
Мы, верно, не встретимся больше, всё это напрасные грёзы,
Всё это напрасные грёзы, осенняя тихая грусть,
И падают листья как слёзы, и падают листья как слёзы,
И ты никогда не вёрнёшься, и я никогда не вернусь…