Поэтам
Полита маслом суть-дорога.
Ему еще совсем немного
Скользить на небе голубом.
Поэта смахивают в стол,
Как пожелтевшую страницу,
Как раритет,
Как колесницу,
В которой, хоть Король,
Да - гол!
Поэта отправляют в степь,
Орать разнузданные гимны
И ставить пламенные домны,
Чтоб славно мог он умереть.
Поэта ставят на дыбы
И тянут жилы как на дыбе.
И, с хрустом , костяные лбы
Мукою обратятся в хлебе.
И вот поэт:
Из ада в ад,
Из рода в род,
Из песен – в уши,
Он перемелен,
Перемешан –
В груди огонь,
В руке – мишень.
Убит, расстрелян и повешен,
Но путь его не завершён!
Свидетельство о публикации №110091105603
Вадим Негатуров 15.09.2010 19:48 Заявить о нарушении