Малёк

                Я начал жизнь печалью воспоминания…
                А. де Сент-Экзюпери. Военный лётчик

Онега плещется, а мы с утра зеваем,
воспоминая сваи в ленточках мостков.
Онежский ветер, над водой неизбываем,
слоит и щиплет чахлый север облаков.

Ах, слишком поздно возвращаться к тёмным сваям,
бежать по ленточке, онеживаться всласть!
Мы забываем, что рассвет незабываем
и что над нашей детворой всё та же власть.

Мы забываем, что у них, невразумлённых,
лучи рассветные - по пальцам перечесть
и по глазам прочесть порывы аквилонов,
что «слишком поздно» - это «слишком рано» весть.

И вскользь бесчувствуем, и походя снисходим
к восходу радости в младенческой душе,
к разливу молодости от родИн до родин
онежской хвори в окрылённом малыше.

Нам тем дороже клочья детских впечатлений,
чем бестолковей и ощипанней они
всплывают в озере забывкою весенней,
ревниво-личные, как будто мы одни...

Как будто только мы больны тоской преклонной
по детской, отроческой, влюбчивой поре,
где даже осень шелестит зелёной кроной,
где самый старый год - младенец в январе.

Онега снулая в авоське век слезится,
малёк резвится у осунувшихся свай...
Ах, мне бы заново таким мальком родиться!
А вот ему - большую воду подавай...