Уцепившись в тонкие волосы,
на коленях, на скомканной простыне,
плакала Маргарита.
И, не слушая доводов Воланда,
вырывалась душой к звёздным россыпям
сквозь окно, что было закрыто.
“Я искала тебя на тёплых морях,
поджидала в туман на сырых полях...
Где же ты, Мастер?
За решёткой больничных окон,
и сквозь туч грозовых локон...
Где же ты, Мастер?
Что ж ты манишь меня:
то смуглой рукой, то звонким словом,
то хрупким смехом, то синим взглядом...
Как будто рядом...
Но где же ты, Мастер?
Где же ты, Мастер?!”
И душа её искричалася,
изрыдалась,
обуглилась...
Будто встреча, что не состоялася,
всхлипнула в гробу.
А наутро, зарёй проколото,
в прах рассыпалось тело Воланда –
смуты грехи.
И, поправив тонкие волосы,
усмехнулась мудрая женщина,
написавшая эти стихи.
Плач Маргариты
© Copyright: Наталья Колиснык, 2010
Свидетельство о публикации №110091103230
Свидетельство о публикации №110091103230
Рецензии