«Голова моя – тёмный фонарь
с перебитыми стёклами...»
(Саша Чёрный)
Мертвецкий свет луны мерцает скупо.
Мне снится сон. А там одно и то ж:
Вот я в гробу лежу холодным трупом,
Красив и на себя чуть-чуть похож.
Ну что теперь? Грусти ты, не грусти ты –
Я только гость, ушедший первым гость!..
Раздавите на кладбище поллитру,
И на меня земли швырнёте горсть...
Я всё приму: и смех, и ваши слёзы.
Живите там, на солнечном верху!
А на могиле чудно пахнут розы,
Я чувствую, хоть видеть не могу.
И под землёй останусь человеком,
Когда среди живущих тлен и прах.
Я к вам вернусь в ином каком-то веке,
Пред смертью не испытывая страх.
Да, смерть страшна! Но не страшней укола.
Смерть – тот же сон. Но кто боится снов?..
И мнится нам, что смерть ещё не скоро,
А до неё –
Лишь несколько шагов.
1987 – 1990 гг.
Сон
© Copyright: Павел Бойчевский, 2010
Свидетельство о публикации №110091102967
Свидетельство о публикации №110091102967
Рецензии