Привет, Людмила!

   Привет, Людмила!

   Сегодня, в обычный день недели, я получаю по телефону два приятных мне звонка, один с Майами от подруги, другой от тебя, сестрёнка ты моя родная:
– Привет, Людмила, как ты живёшь, как там Канада, как семья и как твои детки поживают? А внуки как? – всё хорошо – и я довольна!
Потом ещё мы поболтали о том о сём... Меня она внезапно прерывает и тихим голосом поёт, совсем как мама, когда-то пела мне она, её то голос точно. Как будто на проводе другом мне мама тихо песню пела. Её я знала наизусть когда-то. Сейчас я вам и напою, конечно, чтоб вспомнили и вы песню военных времён...
   «Мне писать тебе больно, видишь – пятна на строчках. Это слёзы невольно я роняю в тиши». И так моя сестрёнка, вспоминая куплеты из песен детства, что пела мама, роняет слёзы на мои стихи, которые читает лишь сейчас, распечатанные на листочках сыном.
– Прости, пожалуйста, сестра Людмила. Ведь я тебя щадила, как всегда. И извиняюсь, что тебе я не послала. Лишь только печаль моя заставила писать. Ты знай, что у меня секретов нет, ведь когда ты у меня в гостях была, читала все мои черновики будущей книги «Жизнь моя – как осенний листочек». Опубликовывать её должна, там жизнь моя. И нечего таить – какая жизнь была, такая и была. Вот и всё. В стихах подробно – как пишу – не смогу, наверно, помнишь почему? В стихах я лучше больше опишу жизнь моего дорогого и любимого внука... Черновики прочла ты первая из нас. Какая будет книга, я ведь тоже не знаю. Знаю только, что она будет про меня. Но скрыть от тебя стихи – грех, правда. Просто я тебя не хотела беспокоить. Много скорби – они суровы. Грустны и трогательны очень. Ты знаешь, как моя душа болит. А высказаться мне кому-то надо было. И
просто я нашла сайт стихов. Не знала, что все меня читают – даже осуждают! Я думала: подумаешь, стихи идут, а кто читать их будет – одни не любят с детства, другие не понимают суть. И так подряд второй я месяц стучу, как на пианино, на клавишах своих. Играть я на пианино не научилась в детстве,
зато любила слушать маму я свою. Ведь она была самоучкой. Надо было услышать, как она играла! Придёт – откроет крышки все и начинает. Играет громко, чтобы все слышали. Её мелодии и сейчас у меня в ушах звенят. И эта песенка твоя, что ты напела. Раскрыли те места, откуда родом мы. Напомнили мне об отце, а помнишь песенку, что она пела и играла, которую он любил... А как она читала монолог?.. а как стихи... Ты помнишь – она читала нам на Новый год «Записки сумасшедшего» и многое ещё... А где её блокнот? Или тетрадь жёлтая? – та, что была у неё. Там было много песен, нам было б где покопаться. Я всё хочу успеть – всё охватить. Ту часть, которая болит, ещё не трону. Пусть заживёт, с неё ещё сочатся слёзы с кровью. Пока мы с ним часто видимся во сне,
и с каждым днём всё тяжелее и тяжелее. Ты говоришь, что читать меня больно. А мне больно так, что хочется плакать днями. Прости, дорогая, ты меня.
   http://www.proza.ru/2010/11/07/1600