Нас мало, братцы, очень мало!

Нас мало, братцы, очень мало!
Мир зарастает дикой прозой.
И очень скоро может статься,
Мы заболеем все склерозом.
Забудем все, чему учили
Нас с юных лет весна и осень,
Кто прилетел: скворцы, грачи ли?
Кто улетел - у тех не спросим.
К чему рассветы и закаты?
И кто есть я промежду них?
Не забывали мы когда-то
Искать ответы в дебрях книг.
Не вспомним первое творенье –
Косые строчки на листочке,
И мысль: МОЕ стихотворенье!
И – дата в нижнем уголочке.
И одноклассников насмешки,
Мол, что там пушкин наш, все пишет?
А пушкин гордо так: «Вы – пешки!»
Но «пешки» этого не слышат.
Сотрется в памяти сомненье:
Поэт я или хрен собачий?
Когда больное самомненье
От боли собственной заплачет.
И столкновенье с прозой жизни
На скорости сто сорок чувств в секунду,
И перелом закрытый мысли –
Все помню я и помнить буду.
Прошу вас, братцы, не хлещите
Друг друга розгами-стихами.
Творите, лирики, дышите!
И хрен… нет! Бог со всеми вами!