Адъютант

Докурив последнюю сигарку, и окинув взглядом берег тусклый
адъютант не ждал судьбы подарков, он отныне без России русский…
Знал, уже обратно не вернётся, за бортом осталось это счастье,
жизнь бокалом в стену разобьётся, на осколки мелкие, на части…
И заезжим эмигрантом в Ницце, выходя из нищего приюта
будет он завидовать тем птицам, что летят в Россию через смуты.
Будет он в полночный час украдкой, о российском прошлом вспоминая,
дневники вести в простых тетрадках, и душа не раз всплакнёт хмельная,
и поймет, как чужаку живётся. И подобно бедному еврею,
он скитальцем в мире назовётся, лишь одной надеждой душу грея,
о своей земле, своих причалах, всё о тех, куда душой стремился,
и жалеть он станет, что сначала, в том порту тогда не застрелился.
А когда покинут душу силы, адъютант допишет нервно строчку:
«Ты прости, прощай, моя Россия …». Тишина,… а дальше выстрел… точка.
Будет свет зари багряной литься. Проходя по коридорам узким,
доктор спросит: «Кто самоубийца?» - а ему в ответ: «Какой-то русский...».
 
                Осень 2010