Странно

Никогда, никогда ты не скажешь мне то,
Что я вовсе не жду от тебя.
Если умер поэт, сам не эная за что,
Это - то же, что чувствую я.

Никогда, никогда не охватит нас дрожь
От, случайно, коснувшихся рук.
Я отчетливо знаю: меня ты не ждешь.
Как и я, не приду к тебе вдруг.

Ты не хочешь давать мне намеков, а я
Их искать у тебя не хочу.
Помню я, как и ты, что мы - просто, друзья.
Так, зачем я, так странно, молчу?

В небе тысячи звезд. Но "обычный" их свет
Нам не скажет, совсем, ни о чем.
Я тебя не спрошу. Ты не дашь мне ответ.
Я - всего лишь, и ты - ни причем.

Для тебя: я не принц, на лихом скакуне.
Я тебя, никогда, не спасу.
И не имя твое, на предсмертном одре,
Я последнее произнесу.

Я не тот - для кого, народишь ты детей.
Ты не та - за кого я убью.
И, в тебе, мне не нравится "куча" вещей...
Но, зачем я, так странно, не сплю?

Может это - как раз, то о чем говорят
(Как там правильно? Что-то, с судьбой).
Может, просто, не слышу, как боги сулят:
Мне мой путь, где-то рядом с тобой.

Может стоит: всего лишь, достать до луны,
И назвать этот Мир в твою честь?
Но не вырвется слово... Не сбудутся сны...
И луна будет, там же, где  есть!

И, при виде тебя - закипевшую кровь,
Я, скорее всего - "задавлю"...
Даже, если поверить, что это - Любовь.
То, зачем я, так странно, Люблю?