Шабли во льду, поджаренная булка

Начало ночи. Край. Цветущий вереск. Дорога наугад. Холодный ветер. Я был цыганом на другой планете. Я был волною там, где вечно лето. Зачем теперь придумываю вёсны, а значит знаю зимы и сомненья. Зачем твои распутываю косы и пальцы опускаю на колени.  Ты вновь дрожишь, как будто снова осень не за окном, а в комнате просторной. Ты кажется была недавно взрослой, но детский страх вернулся, с голой ветки в твоё окно глядит упрямо ворон, качая головою по-соседски. 

Шабли во льду, поджаренная булка. Как серебром покрытые страницы. Нас не найти в старинных переулках. Свет фонарей меняет наши лица. Последний сон склевали утром птицы. Шуршит метлою дворник, эхо гулко. От Сан Мари мы начали прогулку.  Что нам теперь запреты и границы? Я пью вино из твоего бокала, а ты из моего и вечно лето. Ты кажется купила платье в Ницце?..  Пусть белый с чёрным два холодных цвета и то, что ворон ждёт нас на вокзале, не повод помнить зимнюю столицу.

"Где слог найду, чтоб описать прогулку,
Шабли во льду, поджаренную булку
И вишен спелых сладостный агат?"
(Михаил Кузмин)