О любви

Великий ум, огромный опыт, талант жить? Хм... Не нужно быть гением чтобы увидеть что человеку плохо. Увидеть что он мучается... Увидеть к чему тянется...
Всё проходило с болью, но это... Когда человек не может что-то, он невольно ищет причину в себе... Он прячется от этого, и ищет немножко поддержки... А когда кто-то очень родной и любимый говорит ему то чего он так боится, ему ещё хуже... Можно назвать его разным. Можно сказать что он плакса, но он не изменился... И он не виноват что любил... Это была первая любовь которой он отдал себя... А кто он сейчас? Он пытался исправить, что-то сделать... Его клеймили... И в конце, когда он уже плакал в ночь перед неизвестностью, он тоже старался вернуть... Он не был героем романов, человеком с обложек и даже улиц... Он был только влюблённой серой тенью... Тенью которая подавила в себе всё... Он испытывал жажду... И сегодня он вспоминая себя тогда, с завистью смотрел на того парня, которого обнимала девушка... Он никогда не мог мечтать о своей когда-то любимой... Он не пытался. Он упал и больно ударился, а она прошла мимо... А потом она смеялась и обижала его чувства... Он ощущал свою ущербность и ненужность... А дальше... Его начала потрошить реальность... Он совсем ничего не понимал и утолял боль в себе её записями и мыслями... Они начали гнить в нём чёрной плесенью. Они были не о нём, не для него... Она ничего не писала о нём... Как будто он настолько жалок, что его и вовсе нет... Она знала что он ничего не сможет сделать и смеялась над ним... И она просто не напишет сегодня ему... Не спросит как дела... Он ей никто... И можно как угодно красиво называть, но она просто вытерла об него ноги. Это был ответ на любовь. Она сколько угодно может говорить о том что она стерва, тварь и спрашивать доволен ли он... Только всё уже давно потеряно... Любовь тоже умирает, её никто так не любил, и не полюбит... Пускай она смеётся над ним, но его маленькая армия вытащила его, когда он висел на одной руке на краю пропости... Рук было столько, что за доли секунды он уже оказался рядом с ними... Когда он соскальзывал вниз, ему только настули каблуком на руку... А свои не бросили... Серые, белые, чёрные, слабые, сильные, плевать... Даже малышка Наташа это просто монстр в сравнении с ней. Ей тоже хватило сил.

Любовь? Её будут трахать как вещь до конца её плодородного периода. И никого не будет кто был бы другим... И пусть она считает что она дорого стоит, но она вещь... Просто вещь... Ей нет прощения за эту обиду. Она не стремится его получить. Она сама выбрала свой путь. Пусть через годы не захлёбывается слезами что её никто не любил. Это было. И было по-насстоящему. Она сама всё уничтожила. Сама.