В трактире, у дороги, скрипка плачет,
О чем, сама не знает, слезы льет,
Березки, недалече, все судачат,
Чего ей в жизни этой не везет...
Тепло в трактире, и, смотри-ка, крыша,
Да веселится, водку пьет честной народ,
А у нее опять чего-то вышло,
И не понять, рыдает, иль поет
Скрипач седой, уже слегка подвыпил,
Смычок и пальцы сами по себе,
Из струн печаль вокруг рассыпал,
О тяжкой, разрыдался, о судьбе
И я зайду, рюмашку опрокину,
Послушаю тот стон, да улыбнусь,
Ведь я, когда-то, дом родной покинул,
Но не заплачу, я ж еще вернусь
А за окном под жалобные звуки
Осенний дождь с листвой сухой кружит,
И голый дуб протягивает руки
К печали, той, что с музыкой летит...
Скрипка
© Copyright: Виктор Орлов 3, 2010
Свидетельство о публикации №110090806781
Свидетельство о публикации №110090806781
Рецензии