Поэзия о любви

Порою, сидя лунной ночью,
Бросаю в сторону перо,
Бумагу злостно рву я в клочья.
Обрывки – в урну под бюро.

А чем бумага согрешила?
На ней всего лишь пара строк.
Одна лишь мысль мой ум затмила –
И это ты, мой злейший рок.

Бумага – та всего лишь средство
Для выражения души.
То я хочу спасаться бегством,
То говорю себе: «Пиши,

Пиши, но только не о чувствах
И не о тех мечтах своих,
Что вводят разум твой в безумство.
Пиши о жизни добрый стих».

Но что за жизнь, коль любишь страстно?
Как можно думать о другом?
Бывает за окном ненастно,
И дождь, и молния, и гром,

А у тебя внутри сиянье,
Как будто тысяча лучей,
Внутри тебя в знаменованье
Горит пожаров всех сильней.

В знаменованье чувств крылатых,
Что душам всем дают летать,
И сотни дней, так сероватых,
Но ярких, коль разрисовать.

С любовью ты поэт, художник,
С любовью ты на всё готов.
А если ты любви заложник,
И чувствам не хватает слов?

Тупик и только: вдохновенье
Даёт писать лишь про любовь.
Но вот какое невезенье:
Слов мало чувствам вновь и вновь.

И про другое не напишешь,
И эта тема нелегка.
О, муза, может ты услышишь,
Поможешь мне сейчас слегка.