Сумбур

Забубенная чума - забубеннее дела.
Мне и вовсе не до смеха, не пойму куда сама
повернула бы декабрь, если бы не календарь.
Если б только не зима и не эти чудеса.
Повернула бы к кому чудо-зимушку-зимУ.
Повернула бы зачем, перепутав с вечным тлен.
Это нам не привыкать. Строить все и вновь ломать
Это можем лучше всех - имитировать успех.
Это только для себя - мы - прекрасное дитя.
А для всех - зубы по локоть,
только нас попробуй тронуть -
перекусим. Бутерброд, кабель, шею -
еще тот получается расклад…
Два билета не впопад.
И в разбежку голоса.
Чьи они? один мой сам,
а второй слегка чужой -
твой он или тоже мой.
Не пойму и не скажу.
Молча в комнате сижу.
Молча гаснет в окнах свет,
А, точнее, гаснет тихо
Где оно лихое лихо.
Ка же это говорят? -
тафтологию плодят.
Эти юные умы -
не умны, не учены.
Не научены и боле,
им бы только рваться вволю.
И порваться в пух и прах,
чтобы непонятно как
было вновь собрать обрывки.
И наряд из шуток зыбкий
Натянуть. И по утру
Хоть ко всякому двору.
Хоть на праздник, хоть куда,
Не глядели бы глаза.
Потому что в зеркалах,
В этих самых же глазах
Стыд за тяжестью вины.
Не стереть до седины.