КОНЬ

                КОНЬ

Тем утром в осенней молочной прохладе
Восток зажигал свой огонь.
С мужчиной, понуро на поводе сзади,
Шёл медленно старенький конь.

Шёл в город, копытом топтал километры
И думал о чём-то своём,
А в гриве играли попутные ветры,
Её увлекая в полёт.

Быть может, конь вспомнил себя под ножами,
Как мерином быть не хотел,
О крике, совсем не похожем на ржанье
И боли, что он не стерпел.

А как он работал! – нещадно, до пены,
Таская возы или плуг…
И лишь этим летом остался без сена –
Ржавеет некошеный  луг…

Вот цокот копыт слился с шумом и гамом,
Машины таращат глаза,
А бабы корзины несут с пирогами…
Неужто ведёт на базар?

К базару направо, а путникам – прямо:
Ворота, весы, коновязь…
Вдруг запах! Да что там помойная яма…
Темнеет кровавая грязь.

Конь с силой рванулся: стонали поводья,
И в кровь удила рвали рот…
Смешалось всё с грязью: и ноги, и морда. 
Безумье! Такой поворот…

Привязан…  Смиренно взглянул конь с укором:
Ты что же оставил меня?
Спина человека и запах, и город –
Всё сжалось от ржанья коня…
Июнь 2006г.