Она не умеет писать стихи...

А оказалось – она не умеет писать стихи...
Это не рифмы,
А под ногами хрустом опавших стихий –
Листья,
Что так легко рассыпаются  в прах.
И то, что в глупых весенних снах
Стучало в висках надеждой, теперь – лишь грусть.
Ну, и пусть...
А осень бросает горстями рыжее солнце с крыш
И насмешливо улыбается : « Ты грустишь?
А как тебе этот розовый цвет гламурных небес?
А чувствуешь кожей – ветер наконец-то воскрес
После холодного душа серьёзных дождей?
И хватит пить полезный кефир! Ну-ка налей
Коньяк в хрупкий бокал оттенка «сапфир»!
Посмотри, почувствуй – как же кружится мир...
И это не крепость в крови твоей жидкого янтаря,
Это просто заря...»
И снова бросит ей под ноги жестом цыганским шаль :
«Для тебя ничего не жаль,
Ступай, не бойся, будет душе тепло.
А если не видишь в себе отражение счастья – разбей стекло
(К удаче!) всех глупых, хоть очень мудрых зеркал.
То, что всегда в начале начал,
Всегда и в тебе... Просто скажи себе вдруг :
«Жива!»  И отпусти из уставших  рук
Себя же на волю.
Ну? Полетели, что ли?..»

И от любви, налетевшей, как ветер, дыхание – в шторм,
И не искалось больше смысла ни в этом, ни в том...
Кружились над осенью молчаливо хрупки-тихи
Вперемешку с солнцем  то ли листья, то ли её стихи...