Дикое поле, белая роза...
Строчка легла, как холодная проза.
Почерк изящный, скользнуло перо,
Все, что не прожито, то не мое.
Все, что не прожито, то не любимо.
Что не написано – невосполнимо.
Несмело, украдкой скатилась слеза,
Тихо расплавилась ночью свеча.
Свидетельство о публикации №110090701358