А где-то мы играем в Халадинов...
А где-то мы играем в Халадинов,
И ветер напевает нам о море...
Здесь нету звёзд, здесь камень и машины,
Но песни словно тем, далёким, вторят.
Я собираю ноты и обрывки
В единую мелодию из мира,
Где по утрам туман – седой и зыбкий,
И небо цвета чистого сапфира.
Но где-то мы играем Халадинов,
А кто-то нас играет в этой жизни –
Мы поменялись, вдруг и без причины,
И всё равно, который мир нам – ближний.
Я снова закрываю фортепиано:
Фальшивые аккорды – это больно.
А где-то запах леса – свежий, пряный...
Но я не там. Так вышло. И невольно...
А там за нас играют Халадинов,
Мы здесь – себя: других, чужих, фальшивых,
Но срок уже прошёл наполовину,
А мы ещё – как это странно! – живы.
По памяти опять собрать осколки
Мотива. Всё равно не получилось.
Шесть дней – как это оказалось долго!
И в жизни, верно, что-то изменилось.
09.07.2010.
Свидетельство о публикации №110090607527