Буря пепла

Идешь ты по улице, видишь дерево,
Все силы его направлены в небо.
Отличным ему тебе хотелось бы,
Стать во всех смыслах примером.

Чтобы внутрь почаще глядел ты,
Распускал в себе глубже корни,
И жилось бы, ты уж поверь, просторней,
По земле не метался бы как оголтелый.

Беспокойство - суть глупости, жажды наживы,
Как собаки сердца тех живут и жили,
Что костьми за мирскую славу ложились,
За всю жизнь не приметив свою близорукость.

Ну а вы, монументы культурного мира,
Разбавляете спиртом мыслишку свою тугую,
То-то видно, рисуете вы пунктиром,
Нет в вас силы чертить прямую.

Верно и жадность ваша с душой хотела
Погубить культуры тонкое тело?
Вы хвалебные крики оставьте себе, вы, гонцы искусства,
В ваши двери лишь полый стук, а внутри - пусто.

Очень важно нам молча беречь и себя, и лиру,
Для того вы фильтруйте почаще, творите войны,
Не рисуйте, смеясь, из культуры - дуру,
Вы хотя бы иметь её окажитесь достойны.

После многих из нас, где бы ни были мы, пепел,
И нет помощи здесь от молитвы и плети,
Но лишь тех жажду я, кто собой зазовет бурный ветер,
Омывающий мысли свои на крови столетий.