Моя душа – лишь чистый холст,
Под белой ватой погребенный,
Фантазией чуть окрыленный,
Он, как нарочно, слишком прост.
Не вровень ярким витражам,
Подстать дождю он проливному –
Такому серому, скупому,
Отдавшемуся миражам…
И блик мелькает на холсте,
Белесым белый прорезая,
Бесследно в светлом исчезая,
Спешит излиться на душе
Конечно, тайно понимая,
Что не оставит след уже…
Лишь чистый холст...
© Copyright: Вероника Мурадова, 2010
Свидетельство о публикации №110090604369
Свидетельство о публикации №110090604369
Рецензии