Ты слезы скрывала улыбкой,
Твердила, что резала лук.
Все было до боли привычно:
«Мой руки, накладывай суп!»
Ты прятала в сердце обиды,
Забрала печали с собой.
Грустишь ты душою о сыне,
Досадуешь в мире ином…
За то, что на чувства богаче
Я стал, но на чувство – печаль;
И веры в душе недостача,
И никну порой под печать…
За то, что отец, как обычно
Все прячет обиды в себе;
Как это до боли привычно:
Мы любим, скорбим о тебе…
Пролетают мгновения – годы;
Этим вечером будем скучать:
Мы опустим задумчиво стопку
И ляжем тихонечко спать.
Постою у окна, хоть немного,
Посмотрю, что же там за окном.
С неба падают робкие слезы –
Назовем это просто дождем…
Твоя печаль
© Copyright: Чистяков Игорь, 2010
Свидетельство о публикации №110090602008
Свидетельство о публикации №110090602008
Рецензии