Город пустой, безразличные люди,
Опять непонятый, за компьютером,
Опять осуждение, неодобрение,
И от крика пульсируют вены во мне,
И сотня выстрелов в спину шёпотом,
Я снова забыл о чужом горьком опыте…
Не стоит быть добрым, раз каждый злой.
Запоздалый крик этот… Стой…
Как Есенин,
Как Курт Кобейн,
Я растаю в воздухе весеннем,
Небольшая высота – девять этажей.
Снова расплавился пот на моём лице,
Задумался тут же – а что в конце?
Неужели я так слаб, что боюсь признаний?
Замки рушатся от взглядов и терзаний,
Я сбегу – ты обретёшь другого…
Он в твоих глазах увидит снова,
То, что я не смог забрать с собой.
Запоздалый крик этот… Стой…
Как Есенин,
Как Курт Кобейн,
Он признается тебе в стихотворенье,
И не дождётся в тебе перемен.
Depressive dreams 8
© Copyright: Фрэнк Маллой, 2010
Свидетельство о публикации №110090508202
Свидетельство о публикации №110090508202
Рецензии