Мне музыкант играл под летний вечер,
И в рощах пел надрывно соловей.
И скрипки голос мне казался вечен,
И каждый звук был сладок, как елей.
Я чувствовал - смычок скользит по сердцу,
И ноты застывают над душой...
О, разум мой! Ты где? Куда ты делся?
В ответ смычок поет златой волной.
Я слышу... В глубине души я слышу,
Как струны неземным взыграли вновь,
А сердце словно плачет и не дышит,
Я в музыке певца познал любовь.
Слеза скупая прячется в улыбке,
И музу прославляет небосклон,
А музыкант горел и пел на скрипке,
Кто знает, много ль ведал в жизни он...
И, может, в Божий храм поставив свечи,
Я вспомню миг, я вспомню обрах сей,
Как музыкант играл под летний вечер,
А в рощах пел надрывно соловей.
Скрипач
© Copyright: Егор Золотухин, 2010
Свидетельство о публикации №110090506860
Свидетельство о публикации №110090506860
Рецензии