У тебя одна оценка: «Круто!»…
Из-под простыни торчит нога,
Что в душе моей рождает смуту
Посильней, чем в средние века.
Ты поутру на постели сядешь,
Занавесив рыжие глаза,
Огненные волосы пригладишь
Чистая, как летняя гроза…
Всю-то ночь над нами грохотала
И махала помелом дождя,
И в трубе каминной завывала:
Лес давно уже такую ждал.
Напоённый, умиротворённый
Сном забылся утомлённый лес…
…Золотые волосы короной,
А в глазах опять вчерашний бес.
2010 г.
Бесёнок
© Copyright: Юрий Комболин 2, 2010
Свидетельство о публикации №110090506776
Свидетельство о публикации №110090506776
Рецензии