На смерть В. В. Маяковского
Издержки поисков, тревог, недосыпаний,
Расплата мозга за немеренность труда.
Как распознать её, предположить заранее
И обойти углы, где прячется беда?
Обыденным словам, беспомощным словам,
Разъятым по слогам, по буквам, по штрихам,
Не исповедать боль, грудь рвущую поэту.
Не объяснить морям, горам, долам и весям,
Как мучает порой усталость и тоска.
Kак хочется избыть невыносимость эту
Хоть пулей вглубь виска... Пусть пулей вглубь виска.
В те дни не страх, а стыд удерживает руку.
Что скажут, наплевать: стыд мёртвым не имать.
Стыд сдаться просто так, не преломив докуку,
Нелепо ниц упасть, постыдно ниц упасть.
Но боль с души не снять. В тюрьме тоски великой
Не может долго дух поэта пребывать.
Всё вопиет: сломать решётки этой муки,
Любой ценой сломать! Немедленно сломать!
© Copyright: Тарас Фисанович, 2010
Свидетельство о публикации №110090506716
Свидетельство о публикации №110090506716
Рецензии