Вопрос культуры

Вопрос ко всем, пинающим эфир,
Читателю, прозаику, поэту.
Что за беда постигла этот мир,
Который как бесценную конфету
Мусолит три десятка долгих лет,
Справляя то ламбитус, то минет,
Насилие, как путь к авторитету.

В чём соль той череды боевиков:
Немой, Бухой, Слепой, Неполноценный?
Где даже мэтр, потомок гимнюков,
Снимает кровь, бурлящую со сцены,
Они - литературные рабы,
Их путь - рамсы, колючка и гробы,
И статус их в ЭКСМах - военнопленный.

Несчастных душ заблудшие тела,
Попавшие редактору на сворку,
И не отмыть их Tidом до бела
От тех смертей надуманных и моргов.
Чего бы проще описать людей,
Душевных и приятных без затей.
Не грязь и не разгул чеченских орков.

Здесь Калиюга заправляет бал
И смотрит в зал угла с тюремных шконок.
И в рот бы я, друзья, подзае-ал,
Смотреть на этот праздник расчленёнок.
Пустой экран, душа его пуста,
Где «Вечный зов», «Девчата», «Высота»?
Остап - обворожительный подонок!

Хорош балдеть с просроченных консерв,
Впадать в экстаз от рембовского бюста.
Рыдать на умотурмановских стерв
С мозгами доминошными - два-пусто.
Даёшь любовь, добро и красоту!
И не пускайте в душу за версту
Слепых бойцов протезного искусства.