Играет Путин родного отца, -
Опять Лимонов на площади мается,
А мы с нежной девой хлебнув винца
От поцелуя как тени сливаемся...
Политика к черту, совсем не нужна,
Есть дева, бутылка и тут же постель,
Это и есть родная страна, -
Жизнь сама обозначила цель...
Играют фанфары в честь президентов,
В честь недовольных жандармы стоят,
Но как же прелестна сладость момента,
Когда твоя дева цветет словно сад...
Когда в том саду ты вдруг счастье находишь,
От страсти как зверь окаянный рычишь,
Несчастный Лимонов, чего ты все бродишь,
Как потерявшийся в чаще малыш?!...
Иль девы тебе уже все надоели,
Бутылка в горло не лезет с утра,
И лишь в революции как в колыбели
Слова обжигают аж до нутра?!...
Безумные люди, - одни на постели,
Другие с плакатами в шумной толпе,
Лишь бы быть в ощущении цели,
Но принадлежать все время себе...
Посвящение Эдуарду Лимонову
© Copyright: Игорь Соколов 2, 2010
Свидетельство о публикации №110090505096
Свидетельство о публикации №110090505096
Рецензии
На это произведение написано 19 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
