Тоска

Тоска зелёная, тоска синяя.
Год за годом — на лице морщинки, от дождя разводы.
На руке для судьбы не слишком длинная линия.
Одежда медленно выходит из моды.

Люди медленно забывают дорогу.
Дорогу туда, где было когда-то так хорошо и уместно.
Кто куда, или на месте, — известно лишь Богу.
Кто знает, а может и ему не известно.

А может всё это сон, и завтра утро.
А может вся жизнь игра, или может чья-то шутка?
А и не важно всё, не так чтобы очень мудро.
Улыбнуться. Ещё раз. Ещё, и ещё минутка.

Пока есть час — есть куда и зачем.
Пока есть день — есть для кого и когда.
Пока есть жизнь, живём. Ни о чём и ничем.
И только опять и опять, всё дождём вода.

И на лице морщинки. И тоска синяя.
Тоска зелёная, жёлтая, непонятная. Всё одно и разное.
И на руке эта странная, кривая линяя.
Но даже так есть в этом что-то прекрасное!

Есть в этой жизни чего ради,
Ради чего и для кого продолжать постоянно искать.
Не найти. И пусть. Пусть всё остаётся сзади —
Позади. Это ли причина, что дождь — опять!

Дождь опять, морщинки, вещи смешные.
Бред, что каждый день в голове где-то в районе виска.
Да плевать на всё! Мы же все тут немного больные.
Больные жизнью. И потому... Тоска.