Лист
Быть может, вспоминает дни,
когда на липе им и счёту
всем не было, когда они
пылали все на солнце жарком;
и дней ему прошедших жалко,
и горько, больно знать ему,
что он не нужен никому,
что весь умрёт, истлеет скоро,
что только миг он в мире жил,
что лучше б ветер положил
его на листьев жёлтых ворох…
И он лежит в траве, грустит,
и иней уж на нём блестит.
15 октября 2007
Свидетельство о публикации №110090502601