Ручной

Когда не можешь жить,
Как раньше, без оглядки,
Когда не можешь быть,
Играя с смертью в прятки,

Когда ты думаешь не о себе,
И чуждой стала воля,
Когда отдаешься судьбе,
Не спрашивая «кто я?».

И мечешься, словно в бреду,
Давая кому-то слово:
«Нет, я никогда не уйду,
Я буду ждать тебя снова».

И чуешь, что что-то не так:
Что-то в тебе изменилось,
Ждешь откуда-то знак,
Объясняющий, что же случилось.

Ты приручен…
Вдруг понимаешь ясно,
Что обречен,
А это опасно.


Рецензии
в ответе - всегда - в ответе. Ведь так отлетают тела в улёте, на свете всё так же, сгорая до тла - горит звезда. И помовают руками дети. Глагол их не ясен. Не отутюжит даже боли наши. Шебуршит внутри прогорклую болью живых альвеол, отщебечены, но не прослышаны квинты. И всё - си бемоль. А! Вы всё по старинке стираете пыль? Ну, изволь. Жёстки отёки стАрика Квинке... Порхает в шкафу меж флашроками звёздная моль. Или пыль. Убыли нет. Ты принят, куда и макар телят не гонял. Да. Это больно. А позвоночник - дозиметр. Доверительный выверен метром внутри интервал. Это ... наверно - довольно. Чтобы девятый вал остановился. И Смольный девушек больше не отдавал. Нет. Никому. Довольно. Когда мне становится слишком больно - я опускаюсь во тьму, самодостаточную, самодовольную, там, где не проникнуть нигде. Никому. Это лишь слаблое мне помовенье - звезде, что ещё посветила впоследок тому, кто нигде пребывает. Пока. Милая тайна! Стихает - случайно. Даже такое = стихает.

Сергей Рар   03.10.2011 06:28     Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.