***

Посвящается Катерине Могутовой, курганской кофейне «Джем» и некоторым моментам искренности, пережитым в 27-ой гимназии

Позывные космических станций,
Отчуждения холодные иглы.
Я пытаюсь победить гравитацию,
Я играю в твои опасные игры.
Какая сила, не знаю, против воли влечёт меня к краю,
И кажется ближе, ты всё ближе,
И между нами лишь шаг с крыши…
 (Fleur)

- Ты все еще куришь?
- Иногда. Когда очень скучаю. Или когда ты звонишь ночами по пьяни, такой сумеречно-нежный. И я слушаю твои короткие гудки после разговора, зная, что утром опять стану лишь пропущенным вызовом.
- Не только. Тебе кофе?
- Да. Черный. Без сахара.
- Раньше ты любила глясе. Я помню. Ты еще мороженое старалась вытащить из него – быстрее, чем оно растворялось.
- Еще раньше мама мне косички в школу плела. С бантами.
- Это важно?
- Уже нет. А раньше тебе все было важно, что касалось меня. Ты бы спросил, какого цвета были ленточки.

За соседним столиком нервно курила девушка. Она давно сидела здесь, разглядывая постеры на стенах. Похоже, не дождалась. Кейти на секунду позавидовала ей.

- Ты как вообще живешь-то?
- Нормально. Учусь, пишу. Как всегда.

Принесли кофе. Он зачем-то заказал ей еще и пирожное. Любимое. Шоколадное. Знал бы он, что она вообще никогда их не ела с той осени. И в эту романтично-джазовую кофейню обходила за несколько улиц. Хотя это казалось совершенно бесполезным – в ее городе вечных дождей и без того слишком многое напоминало о прошлом. Усмехнулась. Он перехватил эту печально-отчаянную улыбку. Кажется, напрягся.

- Знаешь, а ведь ты был прав.
- В чем?
- Да во всем. Ну куда же мне. У меня нет ни голубых глаз, ни золотистых волос, ни большой груди – что ты там еще любишь? Зато есть куча комплексов, прошлое, которое тянется за мной непреодолимым грузом. Но если это ты мне еще сможешь простить, то вот мои стихи – вряд ли…
- Честно говоря, я тебя не понимаю.
- И не нужно. Если бы понимал, ты бы ни был собой.

Обжигается. Тонкий фарфор чашки в пальцах – одно из самых любимых ощущений. Нет. Лучше только гладить его по чуть небритой щеке. Или зарываться носом в волосы. На губы лучше даже не смотреть. Не выдержит.

- Зря мы, наверно, встретились.
- Сейчас? Или вообще?
- Сложный вопрос. Сейчас, наверно, больше зря. Незачем ворошить прошлое.
- Прошлого нет, ты же знаешь.
- Как и будущего.
- Они существуют только в нашем воображении…
- Да. А настоящее…
- …только в нашем сознании.
- Видишь, какое взаимопонимание. Сказка…

Она достает ноутбук. Обнаружена беспроводная сеть в радиусе действия.

- У меня тут осталась твоя фотография. Иногда я смотрю на нее и реву. Так принято у брошенных девушек.

«Вы действительно хотите отправить файл в корзину?»
Да.
Очистить корзину.

- Тебе обязательно нужно было сделать это сейчас?
- Просто пока вспомнила. Так я приду домой и буду помнить тебя таким... Фотографии забивают наше сознание. Вспоминая близких, мы видим их, как на снимках. А я хочу помнить тебя таким, как вижу сейчас.
- Думаешь, мы прощаемся навсегда?
- Думаешь, мы прощаемся?

Девушка за соседним столиком, видимо, устала ждать. Встала, долго застегивала плащ. Дрожали руки. Взяла сумку и пошла к выходу. Кейти заметила, что девушка не умела ходить на каблуках – подворачивала щиколотки. Правда, все равно было ее жаль. А себя нисколько.

- Доедай пирожное. Пошли прогуляемся.
- Не стоит.
- Разве?
- Осень – время гулять одной. И пирожное я тоже не хочу.

Встает. Накидывает на плечи толстовку. Убирает ноутбук в сумку.

- Прощай.
- Может, тебя все же проводить?

А вдруг?... Вдруг! Отчаянно:

- Пожалуйста…Останься на ночь…

Он опускает голову.

- Кейти…
- Да, ты прав. Извини.
- Кейти!...

Шел дождь. Она накинула капюшон на голову. Включила плеер. Шаг – вдох. Прошлого нет. Будущего нет. Они существую только в нашем… нашем…
Воображении.
4 сентября 2010 года