Автор

Был я кроток, но время озлило,
В сорняки мою юность швырнув.
От безмолвия душу знобило,
Меркли звёзды, во тьме утонув.

Брёл на ощупь, всё выйти пытаясь,
Но помочь было некому мне.
Только дьявол сидел, усмехаясь,
На унылом чердачном окне.

Я бросал в него камни и крики,
Я пытался лицо разглядеть.
Но, наверное, был он безликий,
Всё, что видел я – чёрную плеть.

Эта плеть опускалась со свистом
На невинную душу мою.
Я метался в безмолвии мглистом,
Не давая надежд воронью.

Спотыкался и падал в овраги,
Выбирался и снова бежал…
И скользило перо по бумаге-
Кто-то жизнь мою свыше писал.

Я смотрел, как судьба моя рвётся,
Словно старая тонкая нить.
Светлых дней высыхали колодцы,
Из других приходилось мне пить.

Не однажды упав на колени,
Я скулил как побитый щенок,
Это автор больших сочинений
Впопыхах не дописывал строк.

Я заметил, как только Он взялся
За судьбы моей скучный роман,
Дьявол сразу куда-то девался,
Затянулись и шрамы от ран.

Так душа понемногу согрелась
По прошествии нескольких лет,
И однажды ему захотелось,
Чтобы я назывался поэт.

Я познал силу чувства и слога,
Я увидел, куда мне идти.
Знать была та лихая дорога
Лишь началом большого пути.

Лишь глава в моей жизни прожита,
Лишь одну он пока написал,
И судьбы моей книга открыта-
Чистых дней и листов карнавал.

Жутковатое было начало!
Милый автор, совету внемли:
Отступлений лирических мало,
Не хватает в романе любви…

Я прошу, моя просьба ничтожна,
Лишь за рукопись сядешь ты вновь,
В продолжении, если возможно,
Пусть найдет своё место любовь.

И ещё об одном я мечтаю:
Чтоб слегка поменялся сюжет,
И в главе, что по счёту вторая,
Стал известным герой твой, поэт.