Растет с каждым часом боль,
Множится, крепнет обида,
И кажется мне порой,
Что я очень скоро погибну.
Мне кажется, что я смешон,
И что никому не нужен.
Но лезу я всё на рожон,
Талантом никчемным простужен.
Талантом неправедным выжжен,
Греховностью осушен.
Не в те я ворота вот вышел,
И правда, что я смешон.
Я вроде как существую,
Вот только увы не живу.
Художник мне жизнь рисует,
Пишет мой холст наяву.
И правда набитых мозолей,
Что будет им завтра больней.
Ведь вся наша жизнь это роли...
А мы так несемся по ней.
Избитых, надорванных связок
Лопнет струна так звеня.
К кресту я не буду "привязан",
А просто не станет меня...
***
© Copyright: Дмитрий Несеверный, 2010
Свидетельство о публикации №110090405785
Свидетельство о публикации №110090405785
Рецензии