Я пиво пил на кладбище,
на кладбище я пил.
И боль, за мёртвых, жаждуще,
в себе я пригубил.
Народ фотографировал
себя на фоне плит,
меня это – нервирует
до боли, до обид.
Вот, кто-то совсем свежие
крадёт с могил цветы,
ох, дал бы я промеж ему,
да в треск, до ломоты.
А, сам-то я, на кладбище
пил пиво, не сто грамм!
Что ж я творю, товарищи?!
Как высказаться Вам?
И смотрит дуб осенний,
как сторож, на врагов,
и косо так – Есенин,
и искоса – Тальков.
Земля вокруг дрожала,
мне страшно, - я один…
Глядит всё Окуджава
на мой опохмелин.
Я пиво пил на кладбище,
на кладбище я пил.
И Он лишь, понимающе,
наверное, простил.
Я хмель глушил на кладбище,
всю пропивая боль,
но, снова, в осень, тающее
мозги
роняет
алкоголь.
На кладбище...
© Copyright: Дмитрий Алексеевич Вознесенский, 2010
Свидетельство о публикации №110090402951
Свидетельство о публикации №110090402951
Рецензии
Дим, ты очень-очень талантлив!!! У меня мурашки пробежали от твоих строк, я как будто сама там была и ощущала всё то, о чём ты рассказал!!!
Яночка Жукова 10.09.2010 18:15 • Заявить о нарушении
Яночка Жукова 10.09.2010 18:15 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.