Будто был он эстетом,
Бесшабашным и шалым.
Бриолин, шуба лисья,
Трость, пенсне, «котелок»…
…Только сплетни всё это,
И лишь к ней приезжал он,
К той, что звали Анисья,
Без которой не мог.
Будто был оклеветан,
И «забрит» был в солдаты.
Всю прошёл мировую,
Был в огне и дыму…
…Только это наветы,
Перепутаны даты.
Он отправился в Шую,
Не сказав никому.
Будто был он последним,
Кто умел писать письма,
И последним из тех,
Кто читать их любил…
…Только лгали соседи,
Не писала Анисья,
И в стране, как на грех,
Не хватало чернил.
Будто умер от тифа
В деревянном бараке.
Похоронен был в яме,
И его больше нет…
…Только это всё мифы
И досужие враки.
Он уехал с друзьями,
Покорять «Новый Свет».
* * *
Он и Анисья
© Copyright: Михаил Минаичев, 2010
Свидетельство о публикации №110090306277
Свидетельство о публикации №110090306277
Рецензии
Классно то как!!
Вспомнился прадед, в военной форме царской России... правда я его только на фотографиях видела.
Почему-то такие ассоциации возникли от Вашего стихотворения. Возможно потому, что я его никогда не видела, и для меня он - ушедшее, родное, то.. что не возможно *пощупать*... далёкое.
Всех Вам благ, Михаил!
Виттка 03.09.2010 20:06 • Заявить о нарушении
Вспомнился прадед, в военной форме царской России... правда я его только на фотографиях видела.
Почему-то такие ассоциации возникли от Вашего стихотворения. Возможно потому, что я его никогда не видела, и для меня он - ушедшее, родное, то.. что не возможно *пощупать*... далёкое.
Всех Вам благ, Михаил!
Виттка 03.09.2010 20:06 • Заявить о нарушении