Супермолитва

Дай ночного огня, заботливый Прометей.
Или ты устал от наших дурных затей?
Видишь, мы летим под лазерною Луной,
разогнавшись так, что крышу снесло с «Рено»,
по проспекту-лезвию в красочный ад реклам,
алкоголем смывая с памяти липкий хлам.
До утра гордой кошкой исчезнем из дома - «Мяу!».
Дай огня, Прометей. «Бу-бу-бу-бу, бу и помилуй мя».
Что же всё молчишь? Не нем, вроде, и не глух.
Проклюём тебе печень за то, что табак потух.
Слышишь, дай огонька – минуты попрут назад
(и тогда незакрытые сможем открыть глаза),
хоть одну искру, одну в бензобак искру,
чтоб взорвался покой под низкочастотный грув.

Нам не плохо уже, но не хорошо ёще.
Время вышло вон, потом предъявило счёт.
Рассчитаемся позже, у кассы налогов дня.
Так что дай нам огня. Пожалуйста, дай огня.
Награди, подари, одолжи или хоть в кредит.
Ты придумал игру, а зачит тебе водить
обнажённое в дождь авто – эй, садись за руль!
(Мы-то сами не в силах без сорванных крыш и рук).
Из тоннеля в тоннель без фар и без тормозов.
Там, в конце, горизонт. За ним - другой горизонт.
Запакованы души и высланы «FedEx’ом» – получай
бандероль в никуда. Роспишись и проверь печать.
А тела увози - не справиться нам самим,
когда кровью рассвет раскрасит асфальт. Аминь.