Покинутый Музой поэт

Блин! Он не может писать.
Не может сосредоточиться.
Мысль где-то корчится
И не может увядать.
Что-то мерешится, звучит
И сердце толкает стих,
Чтоб опозоренный пиит
Без строчки не стих.
Ручка тоже тревожится.
Сдирает она тетрадь.
И черную тетради кожицу
Начинает буквами украшать.

Зол, тих, голоден. Привык.
Битву мерит фразами.
И сплетается язык
Письменными экстазами.
А ведь помнит, знает,
Как когда-то шедевры писал.
Как его любимый ритуал
Успокоивал, но он бросает.
Бросает не стихосложение
И не себя с пропасти слогов.
А приобритает он жжение
От непослушых ему богов.
Что-то(он знает: это злость)
Его к тетради толкнуло.
И ему опять пришлось
Видеть как его Муза уснула.
Он теперь мысль собрать
Не в силах - мыслей нет.
Он теперь ничтожество, не поэт.
Кончилась строчная его рать.
Он все это потерял -
Злость на жизнь отняло.
Он знает - он проверял:
От него Муза отстала.
Раньше он стихами гордился:
Какая утонченность, красота!
Теперь орган напрасно бился,
Теперь в стихах у него пустота.
Ему в придачу только почерк,
И в голове длинный прочерк.
Не пишет больше он.
Он больше не поэт, он поражен.

Он против общества течения
Гордо, без страха плывет.
Он не боится поражения:
Все потерял - больше не бережет.
Не считается, не дает отсчет.
Компанию голодовки объявил,
Не кормит он свой живот,
У него других достаточно сил.