Когда-то был и я притом художник...

С воспоминаньями душа моя болит, при случае миг жизни отразившем,
Из прошлого мне что-то говорит, как тот художник красками творивший.
Картина маслом писана, висит – на ней пейзаж под композицией оживший,
Среди деревьев дождик моросит и точка-странник к очагу всегда спешивший?

Небесно тучи землю поливали, косыми струями дождя, душа болит,
Всё оттого, что мы взрослее стали, а на картине время, как стоит…
Там вдалеке река, поля и дали, собор небесной птицей вдаль летит,
Как будто в детстве снова побывал я и непонятно, чем пейзаж всё так манит?

Картина писана волнительно, миг драма – и в красках слякотных однажды отразясь,
Осталась тем окном и вечной «ямой», на холст палитрой жизненной явясь.
А может, здесь шёл я в аллее с мамой, от струй дождя за юбку хоронясь,
Теперь же смотришь на пейзаж за старой рамой – о детстве, вспомнив и волнениям дивясь!

Что в ней, в картине? Прост сюжет, избитый – но есть в ней «оборотная медаль»,
С просмотром долгим слышится сюита – мелодия из детства, как всё ж жаль.
Что может смыслового в красках скрыто и почему волнуют ритм и даль?
Магически мгновенье не забыто, но осень навевает мне печаль!












Фото размещено из открытых источников Интернета...