исповедь графомана мастистому и матерому

ты спросил: "А зачем ты пришла?"
Что ты хочешь-то, знаешь сама?
может книжку тебе напечатать?
знай, она никому не нужна..."

да, я знаю, что странен мой шаг,
не прошу ни тираж, ни аншлаг,
ты спросил, я слегка потупилась,
как тебе объяснить, книжный шах?

что я знаю, как это смешно?
но не делать - мне уж не дано...
нужно знать о себе эту правду...
пусть не нравится мне, все равно.

я не знаю, а буду ль писать...
срок, оставшийся мне, как узнать?
просто то, что дало Провиденье,
как мне в землю сырую сховать?
 
ты давно уж забыл, как писал,
как ты оды девчонкам слагал,
как писал про родимую землю,
из тебя бил стихов как фонтан...

в прошлом все ты оставил, поэт,
все - любовь, вдохновенье, сонет.
и под грузом отжитого счастья
ты состарился уж, спору нет...

но меня еще бьет тот разряд,
что слова в мозг сует невпопад,
тот, что спать не дает мне ночами,
что мне делать с ним, скажи, брат?

как заткнуть этот счастья фонтан,
тот, что свыше откуда-то дан?
или, может, откуда-то снизу?
наважденье, Элоев дурман?