На смерть Ильичёва А

Ходили  мы  по  Пучежу  друзьями.
Поэты  не  уходят  с  багажом.
Они  свои  дела  бросают  сами,
Раздаривая  сердце  с  куражом.

Родился  в  тихом  городе  на  Волге,
Писал,  как  жил  и  как  дышал.
И голос  юного  поэта  долго,  долго
В  себе  держал  ДК –шный  зал.

Мы  не  узнали  мощного  поэта,
Разъехавшись  по  весям,  городам.
Мы  даже  и  не  слышали  при  этом,
Каким  он  семьянином  стал?

Быть  может,  он  тихонько, под  сурдинку,
К  известности  добрался  в  этой   жизни?
Представить  очень  хочется  картинку,
Каким  путём  он  прошагал  до  тризны?

И  нынче  чайки  стонут  у  причала,
Тоскуют  о  потере  земляка.
Лариска,  что  за  брызгами  бежала,
Забыть  про  Тольку  точно  не  смогла…
14.05.2010


Рецензии