Она бывает разной

Она бывает разной. Временами -  кукла чья-то.
Изломаная, брошеная в дождь. Кому какое дело?
Погладь. Глаза поднимет. Так ласкаются котята.
И этот взгляд её уже не жжёт. Она сама сгорела.

Серьёзная в дороге. Или бесшабашная, шальная.
Не езди с ней. Но если любишь скорость, поезжай!
Она сломалась. Всё. Она теперь совсем другая.
Любовь глаза ей ослепила. Не суди и не ругай.

Она не спит ночами - ей так проще. Кофе утром.
Без передоза. Только руки в дрожь, красны глаза.
Согреться бы хотела. Но не может. Слишком трудно.
Ей часто хочется не нажимать на повороте тормоза.

Стихи бредовые её - как отраженье боли, все о нём.
О ком? О том, кого она так помнила, иного не желая.
И если вдруг ей повезёт, ей снится, что они вдвоём.
Она все помнит сны. Хранит их в памяти. А он не знает.

Живёт между Америкой, Россией и Европой много лет.
А он? Да нету разницы, где он. Не с ней, и в том беда.
На все стихи её и слёзы у богов один всегда ответ:
Молчание. Для них любовь, похоже, просто талая вода.

Но никому не даст его судить. Таких, как он, не судят.
Скорей себе подпишет приговор, отдаст себя ради него.
Её любовь сильней стихий. И так было. И… так будет.
Ты понял ведь, о ком я говорю? Она и я - лицо одно.