Попсовым поэтам, поющим ля-ля-ля-ля Моя циганочка

Поэтам, поющим ля-ля-ля-ля, ищащим истину в вине,
Плачущим как свиньи, с зажатыми в дверях яйцами,
Хви-хви-хви-хви – подражаю свинье,
Ну, нету больше поэтов, сродни паяцу.

Да, передайте, тем прекрасным поэтам,
Что про травы, цветочки поют,
Матюкнулся бы тут, но здесь мат под запретом,
Коль супротив пойдешь, так тебя обосрут.

Гламурные, и прилизанные поэты,
Хорошо смазанные, и бананчиком пахнущие,
Когда уже кончите… делать миньеты,
Деферамбы петь, сосать, и как там еще...

Послушайте теперь старого шизофреника,
Наркомана предпоследнего и алкоголика,
Вечно ссущего, где не попадя,
Призирающего макдональдс, и плейбойного кролика.

Вы – рифмоплеты, пальцем деланные, штампованные,
По двадцать минут подбирающие рифму,
А певички ваши – гламурные, ****и силиконавые,
Лично проверял – тупые ссаные дыры.

Скулящие вечно – «Ля-ля-ля-ля,
Я тебя люблю, без тебя не могу,
Позвони, позвони, приходи, приходи,
А я уже у другого сосу… но тебя… я люблю»!

Зачем же, так быстро менять все запросы?
Куда же любовь, красота и невинность ушла, не пойму,
(Наверно перекурить вышли ненадолго)
А что нынче модно? – деньга да лобковы валосы,
Кто где да с кем, и в какую цену.

А поэзия нынче в цене, как обычно,
Да только жаль, поэзия нынче не та…
Между словами смазана, подогнана и кирпична,
Как баба – резинова. Эх!… красота!

А где поэты, нынче, где теперь седеют их макушки,
Под кустами иль в кроватях, где ты, нынче, Саша Пушкин?
Але думают о вечном, притаясь с бутылкой в сене,
Слишком поздно я родился, я бы пил - с тобой, Есенин.

Подожди… хоть чуть-чуть, уходить… не спеши…
Для тебя, для одной, буду петь и читать,
Ведь поэзия… – тихий шепот души,
А вам всё плюнуть в нее, да насрать.

              ***

Посвящаю поэтам ПОП ( ) ) эстрады.