Я обзываюсь херовым поэтом... На конец то, осень..

Я обзываюсь херовым поэтом,
По тому, что про осень соплей не писал,
Обещаю, сегодня исправлю я это,
За окошком уж осень давно…
…ну а я лишь сегодня узнал.

Ну а я… только что увидал:
С неба слюни, на серый асфальт,
Я ведь думал, что это я их пускал,
По ночам о тебе ведь мечтал.

И еще я заметил, сегодня, что листья летят,
Я то думал, что это… те письма к тебе,
Те, которые в ящик я складывал, не отправлял,
Те, что желтым пятном через форточку, липнут к стене.

Ветром выдуло их, из старого столика,
И помчались они мимо окон и улиц к тебе,
И удивляли они старого алкоголика,
Дескать, желтые пятна летят в синеве.

Да, и небо ещё я заметил, серое,
А я думал всегда, что в мыслях путаюсь я,
И на моих мыслях полоски белого,
И уносятся мысли мои – облака…
                …в даль, серого дождя.

Ну и главное, что заметил я красный зонтик,
Разглядел его, а я думал, что это моё настроение,
И побежал я за ним, как суицидальный синоптик,
Руками туман разгребая, чтоб не утратить виденье.